Icaria

Contemos una historia para relajarnos: hubo una vez un país llamado Icaria, ¿o era sólo una región? Eso que lo discutan los amantes de las polillas. Los habitantes de ese país eran seres hermosos, no conocían la ropa y se trataban el rostro con polvo de oro. En la fase avanzada de la infancia, a estos seres les brotaban alas, inmensas alas metálicas. Los amaneceres constituyan para ellos un himno y una ceremonia. Se estiraban en el tibio aire de la mañana para recibir los primeros rayos del sol, que asimilaban directamente a sus corazones. En el mediodía ensayaban el vuelo. Era un espectáculo hermoso, una vida hermosa. Bella y olvidada Icaria. En el atardecer, los más antiguos se lanzaban desde altos farallones de cal y volaban hacia el sol, hacia el sol, hacia el sol. Era un viaje hermoso. Pero en este punto del espacio y el tiempo no existe Icaria. El viajero pasa por una tierra desolada y árida. Puede ocurrir que un remolino de viento llevé hasta él un par de plumas doradas. Quizás tome una entre manos. Seguramente no comprenda nada.

Silencio

Hasta hace poco pensaba que la verdadera religión es el arte. Había trastocado el casillero. Así, la religión sería en realidad la política; la política en realidad el mercado y el mercado la jungla, o el ejército. Por decir algo, por decir algo.
Pienso ahora que la verdadera religión es el silencio, y la quietud el único templo. Pero el silencio no es sólo el silencio: una tormenta puede ser el silencio. ¿Por qué algunas cosas sólo se pueden expresar contradictoriamente? El arte es entonces sólo una actitud. ¡Ni que fuera poca cosa! Una libélula congelada en el aire, la mirada azul de un campesino que jamás hubiera pisado una oficina, la solemnidad con que un roble milenario se deja partir por la sierra. Sólo existe el silencio y la actitud en el silencio. Un hombre que mata es un hombre que llora. Un hombre que besa es un hombre que ríe. Un hombre en silencio no es un hombre, es un dios.

Spencer Holst. Mona Lisa encuentra a Buda

Allá arriba, en el cielo, las cortinas ondularon, las cortinas ondularon, las cortinas ondularon y Mona Lisa entró por un extremo de una pequeña sala en la que colgaban muchas cortinas.
Allá arriba, en el cielo, las cortinas ondularon, ondularon, ondularon, y el Buda entró en la sala por el otro extremo.
Se sonrieron.

Spencer Holst. El idioma de los gatos. Ed. de la Flor.

Una sonrisa

Para construir una sonrisa es preciso tensar trescientos ochenta y seis músculos, la mayoría de los cuales ni siquiera existen.