Western

Un coyote aulló, una montaña escupió al cielo el hueso mondo de la Luna, y en medio del desierto se levantó un escenario de western. Un pistolero a cada lado, o un maniquí de pistolero. Las manos tiesas junto a las cartucheras de plástico y en los ojos una furia narcisista. El pianista tuerto se quitó el mostacho para beber zarzaparrilla. Las bailarinas de cancán se fueron a una fiesta rave. Oh, yes. It’s nice. A fuera, en la western street improvisada, el malo que siempre se esconde mató una armónica con sus propias manos. El viento chutó la pelota de un matorral. Un coyote aulló, una montaña escupió al cielo el hueso mondo de la Luna y cada uno de los pistoleros, o cada uno de los maniquís de pistolero, estiró su brazo de GORE-TEX®. Se escuchó una única detonación en dolby surround. Las balas se cruzaron un micro-instante, el tiempo suficiente para enamorarse una de la otra: tan bellas, tan estilizadas, tan iguales una a la otra. Cómo se añorarían luego ya durante el resto de sus trayectorias, cómo palpitarían de amor en cada revolución sobre sí mismas, con qué ahínco se obstinarían en negar su destino, en retener en su corazoncito de metal el calor de una emoción nunca antes vivida. Pero no conocemos si en algún momento de esta breve historia llegarían a darse cuenta de que las dos eran una misma bala, no sabemos si se percatarían de este detalle antes de estrellarse contra aquel inmenso espejo que reflejaba una calle de western. Un coyote aulló, una montaña escupió al cielo el hueso mondo de la Luna y un par de indios, no quedan muchos más, hicieron señales de humo en una fogata que ardía en un vertedero tóxico, obsequio de nuestra maravillosa civilización.