La bella durmiente

Nació la niña, princesa o plebeya, qué más da, y vinieron las visitas, pongamos que fueran tres. La primera visita le concedió la belleza, pongamos. La segunda visita le otorgó la simpatía, pongamos. Y pongamos que la tercera visita le adjudicó la gracia. Si hubiera sido un puto cuento de hadas, un puto cuento feliz, hubiera venido la cuarta visita, enojada, iracunda, y hubiera sancionado a la niña con una muerte futura provocada por la punción de una aguja. Si hubiera sido un puto cuento de hadas, llegado el momento crítico, hubiera entrado un príncipe en aquel cajero automático, o en aquella torre de palacio, qué más da. Si hubiera sido un puto cuento de hadas, un príncipe o un perro callejero hubiera apartado los cartones, los plásticos, o la frazada con encajes de oro, qué importará eso, y hubiera lamido los labios sin sangre, la boca rota, y hubiera devuelto a la vida a aquella princesa o a aquella decrépita yonqui, qué más da.