Necrofilia

El arte verdadero es o debería ser efímero.
Todo lo que huele a clásico, huele a podrido, como el dinero, no más que un producto mercantil.
¿Qué charlatanería es ésa de la universalidad?
Los museos son cementerios. Hay mucha más vida en el cuaderno de un niño.
¿Los libros? Féretros de papel en los que, como gusanos, devoramos las ideas muertas.
Nos vemos abocados a la necrofilia.
Me parece que sólo se salva de toda esta necrosis la música, por el simple hecho de carecer de cuerpo.
Altamira: un capricho macabro del destino. Los hombres del futuro no verán búfalos improvisados, nuestros búfalos del siglo XXI; verán sólo cadáveres en nichos de oro.
Arte hecho con la llamarada de un mechero, con una burbuja ahumada, con una lágrima, con una sonrisa, con un vaciado en semen, con heces ¿qué idiota ha criticado el arte excrementicio?, con esa súbita iluminación en el entramado de conexiones sinápticas que después el escritor, el artista, aborta sin remedio, en el papel, o en el medio que se le antoje, con sus fetales e impotentes esfuerzos.
Devorémonos en vida.