Profesionalidad

Venimos del mono, vamos hacia la hormiga.

La doctora, en la revisión rutinaria del trabajo, me hace una batida de preguntas sin siquiera dirigirme la mirada.
-¿Se encuentra bien? –una de las preguntas que figuran en el cuestionario, formulada de manera automática.
-No, me encuentro fatal –le contesto. Por primera vez me dirige una fugaz mirada.
-¿Qué problema tiene?, ¿le duele algo?
-No. Es algo emocional, anímico… -hago una pausa, tengo una estúpida necesidad de hablar, de contarle que estoy moralmente hundido en la miseria; pero en el impasible rostro de la doctora leo todos los parámetros de la profesionalidad. En sus gestos, la eficiencia anatómica de un artrópodo.
¿Tiene varices en las piernas?
¿Le duelen las articulaciones?
¿Defeca con regularidad?
Bla, bla, bla…
Maldigo mi circunspección, mi detestable sensatez, como quisiera enajenarme, arrojarme sobre el cuestionario y devorarlo a dentelladas.

Salgo a la calle. Soy consciente entonces del complejo entramado de nichos, de galerías, de despensas que hemos construido nosotras, las hormigas que aún no somos y que siempre hemos sido. Tan profesionales, tan efectivas.
Un mendigo vende pañuelos en una isleta. No es un mendigo, es una cigarra. Le doy una moneda. Me siento aún más miserable.
Sigo circulando por la hilera que me conduce a mi hormiguero oficina. En el ambiente flota el ácido fórmico. Pronto será primavera. Época de recolección.